Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Настроение (список заголовков)
17:59 

Лето. Порт Туапсе. Ночь. +42.

За культуру ответишь!
Я сижу на балконе. Подо мною Кавказ.
Я бы двинул тут коней, но видать, в другой раз.
Липкий город в долине, как больной, волдырями
от атак комариных, весь покрыт фонарями.


Ночь раздроблена стуком паровозных колёс.
Я забил в трубку скуку и огниво поднёс,
Затянулся так сладко и, тоску разменяв,
Ожидаю припадка южножаркого дня.

@темы: Къ сему руку приложилъ, Настроение, Стихи

00:27 

Шизофрения

За культуру ответишь!
Слова зажевали ленты,
Но раны не заживали
По внутренним континентам
Сиреною — крик: «Жива ли?»

Звонил — номер недоступен,
Лелеял елей е-мейлов,
В ответ — пустота и ступор
В полтысячи bad gateway'ев.

Сеть высосал — ничерта нет.
Кривляется бес болезный:
Искал твои очертания
На улицах — бесполезно.

Дом восемь, этаж четыре.
Меж рам — кома насекомых.
Мне шрам от тебя лечили
Так много друзей, знакомых...

Цикличный полив растений,
Взмах пыли с ворсистых тапок.
Безлича кривые стены
Слезает обжитый запах...

А в зеркале гад-лукавый
Всё чаще не слышит «Место!»
...а если они все — правы:
Тебя никогда и не... Стоп.

29 августа 2016. 00:18

@музыка: Бумбокс - Та 4то

@темы: Стихи, Настроение, Къ сему руку приложилъ

16:38 

Собачья вахта

За культуру ответишь!
Кто пересилил спячку зимней лени,
Тому до лета приключений хватит.
На перекрестках сотен направлений
Ветра меня забросили в Тольятти.

Промокнут ноги — будет не до смеха,
Но прежде чем валить отсюда нафиг,
Надо исполнить то, зачем приехал.
Успеть взглянуть на памятник собаке.

Чтобы потом, в охапке впечатлений,
Как в куче листьев, неопрятно роясь,
На перекрестках сотен направлений,
Где-то в Тольятти откопалась совесть.

Чтоб поступая так, как мне удобно —
Любому быть готовой плюнуть в рожу,
Застыть под взглядом с бронзовым укором –
Под взглядом пса, который так не может.

Так зверь замерзший превратился в бронзу:
Бессменный караул живым по мертвым.
Он поведет своим холодным носом,
Посмотрит, как я покидаю город.

Круглогодичная собачья вахта...
Что ж, до свиданья, город незнакомый.
В который раз я все начну с начала,
Но помня, что бывает по-другому.

©Кошка Сашка


изображение

@темы: Настроение, Песни

01:07 

lock Доступ к записи ограничен

За культуру ответишь!
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:11 

'Заброшенный дом'

За культуру ответишь!
Случалось ли вам когда-нибудь растворяться в подъезде? Во всех его шорохах, в дрожи усталых лестниц, в трещинах краски и пятнах облупившейся штукатурки по стенам?
На четвёртом этаже истерично хлопают двери и звучит, распространяясь эхом по этажам, развесистый мат — там творится драма, достойная Шекспира. На девятом двое подростков, показательно сплёвывая на пол, курят заныканные за решёткой, между труб, сигареты, и столь же показательно мрачно высказываются о жизни — такой, как они её себе представляют. На втором этаже три крысы — взрослая самка и два темношёрстных подростка — задумали кражу из переполненного мусоропровода. Отзвук точечных движений их лапок растворяется в рваных изгибах трещин на краске; матушка-крыса и её крупная дочь подсаживают свою тонкую гибкую родственницу на край бездны и отходят по разные стороны, готовясь поймать скидываемые вниз дары. На двенадцатом этаже пахнет краской — закутанная в капюшон фигура рисует неоново-зелёным баллончиком на стене улыбающуюся рожицу с потёкшими глазами; нелепо одетый бородатый парень за спиной художника складывается пополам от хохота, в то время как чертящий улыбку раздражён — он настораживается при каждом шорохе. На четырнадцатом напротив выбитого окна кто-то выкуривает последнюю сигарету и в который раз улыбается мысли провести последние секунды в свободном полёте. С грохотом, достойным Дикой Охоты вниз несётся мусор, завершая падение болезненным аккордом хрупкого стекла.
Шорох полиэтиленового пакета, наконец сброшенного издёрганным деревом, растворяется в тёмных углах двора и перелистывает иллюзию. Сколько я могу себя вспомнить и лет до тринадцати, подъезд был моим храмом. Его размалёванные стены и облупившиеся лестничные пролёты были моей первой аудиторией. Я помню его, как часть себя. Дом 32, квартира 11. Лошадка-ложка для обуви и красные обои в прихожей. Зимняя шапка с пуговицей-якорем вместо кокарды. Я помню, откуда я родом.

@темы: Настроение, Истории и другие истории

20:37 

Танцуй танцуй танцуй танцуй танцуй!

За культуру ответишь!
Чтоб я не вывесил такую вещь?! Фигушки! :-D

Гори огнём твой Третий Рим!
Лови мой ритм!




@темы: Сплин и его последствия, Настроение, Музыка

21:44 

Дом девяти этажей

За культуру ответишь!
Сижу я, значит, у себя, покусываю краешек диплома, и вдруг часов этак в 5 вечера мне звонок: "Привет Никита! Это Вова! Мы уже под Вологдой, так что где-то к двум ночи приедем!..". Я кричу в трубку "Круто!" и кидаюсь вылизывать квартиру, в которой полный раздрай. Ещё бы: ко мне едет Вятка, даже с опережением графика! :-D Причём не только Лиретта с Вовой, но и Паша Блондин с Ладушкой, с которыми я познакомился зимой в Кирове. Ещё не знаю, сколько ребята пробудут у меня, и какие у них планы, но в любом случае это безумно здорово!
Так о чём это я... Да, кидаюсь я убирать квартиру. Всю. Полностью. Естественно в тишине такое дело делать совершенно невозможно, поэтому я врубаю звук погромче и выбираю, чего бы такого послушать. Захотелось сплина, и я просто поставил на рандом всего Васильева, что у меня был ВКонтакте. Внезапно открыл для себя много нового :wow: Конечно, я раньше слышал эту вещь, но, видимо, не поймал волну. А ведь совершенно волшебная шутка:

И перед тем, как ты родишься,
а я проснусь,
смотри, как медленно, красиво
летит
Девятиэтажный Дом...



@темы: Настроение, Песни

14:01 

На небе звёзды, как петарды...

За культуру ответишь!
Это стихотворение (или песню? но я знаю как стихотворение) мне на ночь читала мама, когда я был ещё совсем маленький. Она мне очень много читала, но это было одним из моих любимых.
Я часто вспоминал его, но никогда не удавалось - целиком. Сейчас вот попросил, и она мне его написала :) Так забавно было впервые прочесть этот текст, а не послушать, встретить образы, которые помнишь с детства на вкус, но не затеряться внутри них, а наконец увидеть полную картину..)
В общем, люблю я эту вещь. Вот. Пусть зедсь висит.

Владимир Минаев

Пиратская

На небе звезды, как петарды,
Как маяки ребячьих снов.
И снятся мальчикам пираты
С непотопляемых судов.

Бочонки с пальмовою водкой,
Бочонки с ромом и сурьмой,
И кок, просоленный как вобла,
Качает медною серьгой.

Матросы красны, как кораллы, -
Вон вражьи вымпелы вдали -
И одноглазые корсары
Ведут в сраженье корабли.

Вперед по волнам оробелым, -
Мы вспорем весело и зло
Всем королевским каравеллам
Их прокопченное нутро.

Не плачьте девушки в гаремах,
Мы вас спасем из кабалы,
И с наших братьев на галерах -
Как братья снимем кандалы.

И ради наших ждущих женщин,
У чьих-то дальних берегов
Мы раздадим индийский жемчуг
Суровым женам рыбаков.

А утром повзрослеют дети,
Но вижу я сквозь все года
Как ждут их в призрачном рассвете
У мола синие суда.

Я знаю, им нельзя не плавать,
И это тоже входит в стаж:
Любую хитрую неправду
Отважно брать на абордаж.

@темы: Стихи, Настроение

20:01 

Eve.

За культуру ответишь!
01:25 

Мариам Петросян, "Дом, в котором..."

За культуру ответишь!
Собачиная смесь не похожа ни на один из известных мне напитков. Гадость жуткая, хотя после третьего или четвертого глотка это уже не так заметно.
— Не налегай, — предупреждает Черный. — А то вырубишься.
— Странные эти Псы, — говорю я. — И пристрастия у них странные.
— У нас, — поправляет Черный. — Не забывай, я теперь тоже Пес.
— Да, — говорю я. — Светло-палевый. Мохнатый. Большой. Ты когда-нибудь замечал, какого цвета глаза у Македонского? Они у него, как осенние листья. Крапчатые…
— Не приглядывался.
— Зря. Там много всего. Знаешь, в чем состоит мой главный секрет, Черный? У каждого в Доме есть свой секрет. У меня тоже. Мой секрет в том, что я могу слинять отсюда в любой момент. Как только пожелаю.
Черный опускает бутылку, поперхнувшись ее содержимым.
— Куда это, интересно?
— Сюда же. Но не совсем сюда. В сюда, которое не совсем здесь. Это секрет, учти.
— Ясно, — говорит Черный. — В бутылку со спиртом и яблочным соком. По-моему, тебе уже хватит.
Я размазываюсь по стене и укладываю ноги на ящик. Зажим в грабле заклинило, так что держать мне теперь бутыль из-под Песьих радостей до конца моих дней.
— Загибай за меня пальцы, Черный. Я буду перечислять тебе параллельные миры, годящиеся для бегства.
— Валяй, — говорит Черный. — Не стесняйся.
Дверь отворяется, и на пороге возникает Лорд, изящно покачивающийся меж костылей.
— Я тебя все-таки нашел! — говорит он.
— И этот тоже в моей одежде, — удивляется Черный. — Что на вас нашло? Иди сюда, Лорд, по-моему, он уже готов. Толкует о параллельных мирах.
— Интересная тема.
Лорд подплывает к нам, падает на свободную коробку и с грохотом складывает костыли крест-накрест у стены.
Я закрываю глаза. И открываю.
И оказываюсь сразу во всем. В стенах, в полу, в потолке, в Черном, в Лорде и в костылях Лорда. Я, как воронка, засасываю мир. Та моя часть, что целее прочих, встревожена моим поступком. Она встревожена тем, что открыла другому мне бутылочный тайник и дала вкусить его содержимого, тому мне, который — лысый и бешеноглазый — сидит напротив, закинув ноги на ящик, и эта моя часть — она удобнее всех, потому что целее — говорит:
— Черт, не думал, что его так развезет. Что будем делать, Лорд?
читать дальше

@темы: книги, Настроение

23:17 

Сумасшедший автбус

За культуру ответишь!
За последнее время Федя стал для меня настоящим открытием: я ещё на филфаке (с той эпохальной истории про "пизд-пёзд") заценил, что это за человек, но теперь, общаясь с ним более тесно, не перестаю удивляться: к примеру вчера этот псих спросил меня, знаю ли я итальянский, и очень расстроился, когда узнал, что нет: он драму в стихах написал, а заценить некому...
Вообще удивительный персонаж: рэпер-экспериментатор, читающий абстрактный хип-хоп под ником Бони-Ф, по совместительству филолог-итальянист с абсолютно футуристическим мировосприятием до кучи. Эк загнул! А точнее и не скажешь...
Хе, забавно же получается: в музыке я почему-то плотно подсел на электронику, хожу по улицам в кедах, джинсах и безразмерном кенгурушнике с закосом под латы Дарта Вейдера, на балде - здоровые наушики, а уж когда капюшон натягиваю - вообще торчок торчком! А в паре с Федей, в его синем пальто а-ля "детектив 30х" и круглой бейсболкой, к которой пришита настоящая морская звезда, мы вообще производим серьёзное впечатление :-D

"Он спрятал глаза, надел капюшон, нажал на play,
Он добавил низов в чей-то последний аль-бом!..
"

Прикольно идти ночью по нашему абсолютно пустому спальному району с музыкой в ушах и ртом до них же!.. "Ты где?" - "Я в Южном Купчино". Звучит не хуже, чем "Южный Бронкс", чёрт побери!.. ;)

Прикольно идти и выдувать перед собой дым сигареты, как киты выдувают фонтаны загривком. Прикольно расстрелять выпрыгнувшую из-под ног крысу очередью из пальца. Прикольно, когда мимо проезжает последний сочащийся уютным жёлтым светом автобус, а тебе и так хорошо...

А на что мне сдался этот 74-й? Я ведь сам себе сейчас - лучший на свете автобус, расписной такой и весёлый, едущий в свой Magical Mistoury Tour, расцвечивая ночь угрюмой улицы!

Cумасшедший автобус идет домой
Пpосто идет пешком...


Теперь я знаю, о чём и эта песня.


@темы: сплин и его последствия, СТМ, Настроение, Музыка, Истории и другие истории

20:21 

Из дождливой столицы

За культуру ответишь!
iPad полностью заменил мне Moleskine. Это даже немного обидно...

Прошу прощения, что так часто пощу здесь песни без каких-либо разъяснений, просто мне таким образом иногда гораздо легче передавать своё настроение и состояние.
Ещё вчера я был Сумасшедший Автобус (и об этом я тоже обязательно напишу). А сегодня шастаю по дому в трениках, тельняшке и сержантской афганке - не иначе как на лесоповале 40 пил затупил!.. :-D Так выражается моя тоска по Карелии, поездку куда из-за погоды пришлось отложить. В ощущении времени, планах и желаниях какая-то дыра или бездна - совершенно непонятно, чего сейчас от жизни хотеть...
На улице дождик. Курю из окошка.

Нечего делать внутри

Нечего делать внутри - я стою на пороге:
Жду, когда кто-нибудь треснет мне дверью по морде,
Жду, когда кто-нибудь переломает мне руки,
Или попросит войти, или выгонит нафиг.

Кто я такой - наркоман, алкоголик, бродяга,
Женщины смотрят в глаза мне и плачут от жажды.
И половина из них чтит меня, как героя,
Другие же чтут за отъявленного негодяя.

Знай, я хотел убежать, но мне некуда деться.
Ноты и тексты ты утром получишь по почте.
Я пришёл с войны, распахнул шинель, а под ней билось сердце.
И это сердце никто никогда не растопчет!

Флот потопили - остались одни адмиралы.
На фонарях объявились хорошие люди...
В день, когда стрелки сошлись, я сказал своей маме:
"Мама, твой сын пацифист - это неизлечимо!"

В полголоса радости нет - так ори моя глотка!
Рви тишину как струну своим воплем истошным!
Бей в барабан и стреляй из зенитных орудий,
Только смотри, не забудь: за стеной спит ребёнок...

Знай, я хотел убежать, но мне некуда деться.
Ноты и тексты ты утром получишь по почте.
Я пришёл с войны, распахнул шинель, а под ней билось сердце.
И это сердце никто никогда не растопчет!

:c: А. Васильев

@темы: Настроение, сплин и его последствия

22:24 

У каждого из нас на свете есть места...

За культуру ответишь!
Я вдруг понял, что места - почти такая же часть карасса, как и люди: мы каждый день ходим одними и теми же путями, находимся в одних и тех же зданиях, и вдруг, или постепенно, какая-то из локаций становится для тебя особенной, близкой. Ты встраиваешь её в свой внутренний мир. Это как подружиться или влюбиться... а бывает наоборот - поссориться.
Я стал вспоминать значимые локации своего мира. Забавно получается: "Бочка", Карелия, Ботсад, Чердак и крыша НИФИ, квартиры Мо и Махая, кабинет "Дерзания"... Те места, при упоминании которых так и хочется мечтательно закатить глаза и протянуть: "О... чего там только не было!..". При этом как ни странно - в моём списке нет школы, где я провёл "от звонка до звонка" 10 лет.
Я даже вспомнил, каким было моё самое-самое первое место: во дворе детского садика кусты были посажены плотным почти завершённым кругом, так что если протиснуться между зарослями, можно было оказаться в почти полностью отрезанном от мира пространстве. Для пряток место не годилось, потому что :bayan:, но мы с подружкой постоянно там играли - это была наша "База" :) Мы строили гринписовские планы и искали обломки Мембарского Крейсера (я тогда и слашать ни слыхивал ни о каком "Вавилоне-5" ;)). Ничего особенного в этой "поляне в кустах" не было, и воспитатили нас всегда ругали за то, что мы там прячемся, но туда почему-то тянуло. Дзен был у этого места, наверное :-D
С некоторыми местами мы расстаёмся навсегда, как я с "Зеркальным" и очень скучаешь по ним, и боишься спустя только лет снова туда попасть - а вдруг разочаруешься? Точно как некогда близкими людьми, которых давно не видел. А бывает, что попав в такое место однажды, знаешь, что всеми силами будешь рваться сюда снова. Чем не любовь с первого взгляда? :)
Почему-то попав в новую локацию как-то сразу понимаешь, что это не просто место, а место. Что оно само по себе не менее важно чем те люди, которые тебе здесь встретятся и те события, которые здесь будут происходить.
Мне хочется написать про каждое из них. Про "Зеркальный", "Бочку" и чердак НИФИ я уже писал. Про остальные хочу рассказать в ближайшее время. Наверное здесь всё-таки будет небольшая выставка... пейзажей? натюрмортов?

@темы: Настроение, лытдыбр

03:31 

Заклинатель кальянов

За культуру ответишь!
На базарной улице как всегда людно, громко и толкливо. Зазывающие крики лавочников дрожат в полуденном воздухе вместе с невольницами в углу напротив. Слева на прилавке у Бахбута расплесканы наливные яблоки. Напротив колышется море людей. В местной толчее можно встретить кого угодно - торговцы и покупатели, монахи и наёмные убийцы, воры и блаженные, короли нищих и переодетые бедняками калифы исчисляются здесь десятками и сотнями монет: кажется, здесь собрался весь мир, и поводом к тому послужила торговля. Состязание в жадности! Все покпуают всё - фрукты, продукты, скот, людей, оружие, расположение, земли, наркотики, сладости, жизни - была бы цена сходная.
Жара, совершенно сухая, солоно въедается в кожу и отражается от желтоватых глинобитных стен. Спасения от неё не будет до самого захода солнца, когда наконец подует северный ветер из пустыни, неся с собой лепестки жасмина, бедуинов и так популярный в здешних краях серебряный песок. Но пока солнце дочиста выжигает город, от его лучей не спасают ни опахала, ни тенистые навесы, ни вода из колодца.
Индус приходит сюда в самый разгар базарного дня, садится на циновку в тени между лавкой Бахбута и входом в гашишную, ставит перед собой высокий кувшин, со вчерашнего дня его здесь дожидаюшийся, вытаскивает из-за пазухи флейту, и начинает наигрывать что-то волнующе-волнообразное, причудливое, печальное, птичье - так что пёстрая зелёная змея, поддаваясь колебаниям звука, высовывается из кувшина и вытягивается над ним ярким покачивающимся столбиком. Никто больше, кажется, не слышит этой мелодии - люди проходят мимо, цепляясь взглядами либо за горящие на солнце яблоки, либо за одноглазого старика на углу. Если бы индус захотел - взгляды всего базара были бы прикованы лишь к нему, но сейчас он играет только для змеи. Он откладывает флейту, легонько сжимает в руке змею за основание шеи, подносит к губам, целует, и через несколько мгновений выдыхает влажный, молочно белый, пахнущий ванилью и алычой дым.
Змеиный яд выступает лёгкой изморозью на карих губах, и он слизывает её время от времени, а на моложавом лице не увидеть ни капли страдания от жары - только отстранённое внимание ко всем и всему, проходящему мимо. Иногда индус подносит к губам змею, выпускает из носа струи густого дыма и чему-то улыбается, и тогда в его зрачках вращаются два чёрных перечных зёрнышка, обугленных и испещрённых кратерами астероидов... только никому никогда не доводилось к ним приглядываться.

@темы: Секундные заглюки, СТМ, Настроение, Къ сему руку приложилъ

22:21 

В Поднебесной

За культуру ответишь!
Наконец дошли руки вывесить ВКонтакте присланные Вовой новогодние фотографии из "Поднебесной"... Вот эту я очень люблю. Офигенное было время.
изображение



©Владимир Машковцев, 1 января 2014г.

@темы: Настроение, Фото

01:02 

Трамвай идёт по городу

За культуру ответишь!
А знаете, не надо ничего говорить, совсем.



Спасибо Мыше Таисье за показ :)

@темы: Настроение, Видео, я люблю этот город

URL
23:45 

Вальс

За культуру ответишь!
Закопчённая игла хищно зашипела, впившись в усталую, иссечённую плоскость карболита, и по прожилкам и трещинам обоев в комнату ядовитыми каплями потекла Память. По кружевному подзору на массивном буфете, по пыльным рядовым слоникам и перекидному календарю, заевшему на табличке «месяц переставить», по горькому лаку телефонной трубки, сквозь трескучий диск «А, Б, В…», мимо кресла-качалки с вытертой кожаной обивкой, бугристой и сморщенной, как африканская карта, по неровностям бескрайней, дряхлой кровати, минуя уголок тусклого серебра, замерший маятник, заклеенную крест-накрест рассохшуюся оконную раму и завьюженное пространство за ней - туда где в потрескавшемся, отмершем коричневатом овале смотрят куда-то вперёд двое.
Кларнет рванется некстати, чуть быстрее, чем надо. Насмешливо: он имеет право.

Помнишь, как лев рыдал, уронив свой шар,
Рвались из рук зонты, и тонул причал.
Помнишь, как ветру я подарил свой шарф,
И подарить мир тебе обещал.

Помнишь, как я стоял на углу Шестой,
Встретить желал из лабиринтов сна,
Каждое утро ждал, что вот-вот с тобой
Из-за ворот в город скользнёт весна.

Помнишь, как нам солнце мигало в след,
Путаясь меж ветвей и стальных оград...
Сколько бы с тех времён ни промчалось лет,
Помни, что

нишштo
нишшшто
нишшш... шшш...
запись создана: 05.03.2012 в 00:28

@музыка: Зимовье Зверей - Не вальс

@темы: Настроение, Секундные заглюки

21:08 

К 23-й весне всё-таки привык

За культуру ответишь!
Обожаю это время - когда солнце впервые после зимы вспоминает свои навыки небесной грелки, и по-наглому лезет в глаза, когда, щурясь на яркий свет, вылезают из своего подвального логова сонные котята, когда газоны радуют редкими островками мать-и-мачехи, и весь город пахнет огурцами, которыми пахнет корюшка!
Вот сегодня был именно такой день. Выйдя с занятий, я шёл по направлению к метро, собираясь по пути где-нибудь пообедать. Я рассчитывал это сделать в торговом центре, но проходя мимо шавермы, совершенно чмошной и непритязательной, на два столика, не удержался, и свернул в неё. Почему? Потому что там играл Высоцкий.
Такой вот маркетинговый ход. В моём случае - работает ;)

А вот вам картинка из весеннего Питера:
изображение

@темы: Настроение, Картинки, Город

22:39 

Прошлолоетнее

За культуру ответишь!
Только я вчера с грустью отметил, что совсем перестал писать. Совершенно случайно вышло - искал свою тетрадку по истории с I курса (в понедельник экзамен - академическая разница, блин!), а нашёл кучу черновиков, в которых, среди билетов по старославу и зародышей моглюкографий были первые 4 строчки. Я их когда-то написал, дальше не придумал, и забыл... Чем только не займёшься перед экзаменом - лишь бы не делом! Получилась такая вот штука.
Сейчас перепечатал, и она стала мне нравиться чуть меньше, видимо, ещё 100 раз переделаю, но пока вот так:

Во врождённом городе скоро дождь,
И щекочат тучи рога антенн.
И загаром солнце слезает прочь
С престарелых кафельно-жёлтых стен.
Впереди обрушился неба край,
Но назад, за зонтиком - как-то лень.
Есть в кармане пачка билетов в рай,
Я один выбрасываю раз в день.
Но однажды, выйдя на крыши жесть,
В кулаке последний зажав билет,
Всё что в мире этом чудесном есть
Одобряя, палец направлю вверх.
И, свернув с путей внеземных орбит,
Просигналит ангел: "Куда тебе?"...

Капля с неба гасит мой Chesterfield -
Дескать, рано ты о такой фигне.
Я иду, и дождь набирает ход,
Возмущая лужи до пузырей.
Я пою свой путь, как оленевод
На просторах купчинских пустырей.

@темы: Город, Къ сему руку приложилъ, Настроение, Стихи

16:06 

Свои 99 комнат.

За культуру ответишь!
"Кругом творится чёрт-те что, то дальше, то вблизи -
То ли пляски сталеваров, то ли женский бой в грязи..."
БГ.


Меня только что перепутали с каким-то модным журналистом. Немудрено в таком странном месте. Катакомбы в глубине полузаброшенного резинового завода, раскинувшегося на десяток кварталов вокруг. Потолки извиваются проводкой и изредка моргают то слепящими, то тусклыми лампами дневного света. Концы коридоров теряются где-то во мраке за горизонтом. По стенам - тычки от сигарет и ломающие сознание граффити. Из-за каждой двери, число которых не поддаётся исчислению - тяжёлая музыка.
Очень легко поверить, что это такой особенный мир, целиком состоящий из этих вот коридоров - бесконечные подвалы Трансметрополитена.
Рядом со мной, на облезлой кресельной паре, судя по всему, выдранной с мясом из какого-то актового зала, сидит бородатый дядька и сосредоточенно стучит странными деревяшками наподобие варгана у своих пухлых тёмных губ. Звука не выходит, только лёгкие щелчки. Напротив измождённая девушка в вязанной жёлто-зелёно-красной шапочке откинулась к стенке и, забыв про дымящуюся в руке самокрутку, шепчет: "какая музыка!..", а хмурый молодой человек в фиолетовом забивает трубку, отмерив щепоть строгим взглядом из-под очков. Дядька с варганом польщённо раскланивается.
читать дальше

@темы: СТМ, Настроение, Истории и другие истории

From streets to Stratosphere

главная