Записи с темой: Стихи (список заголовков)
01:27 

Вечер.

За культуру ответишь!
Тут мог быть пост, а будет стих. Пишу, пока меня не отпустило. Может быть, он совсем детский и глупый, но мне почему-то сейчас не хочется ничего с ним делать. Пусть будет так:

* * *
Лин.

Был вечер. Настоящий вечер
На грани кратких праздных дней.
Асфальт небес блестел, расцвечен
Горстями дынных фонарей.

И с ностальгией вперемешку
Бурда прошедших смутных лет
Пестрела в так-себе-кафешке
Нелепой кляксой на столе.

Ты стала старше. Я... не стоит.
Но против всех сюжетных схем,
Меж нами - только этот столик,
Без всяких там хрустальных стен!

Не защищаясь чайной чашкой,
Не подбирая слов в печать,
Я понял, что совсем не страшно
Друг с другом снова помолчать.

Зияет сумеречной бездной,
Глотающей былые дни
Порог знакомого подъезда:
"Пока. Увидимся. Звони!".

Но чёрт! - без привкуса обиды,
Без послевкусия вины,
На языке - твои флюиды,
Чтоб жить до следующей весны.


.

@темы: Стихи, Настроение, Къ сему руку приложилъ, Истории и другие истории

20:25 

Хрустальный Питер

За культуру ответишь!
Летит благословенная земля
её нутро скребёт Адмиралтейство.
Там дом стоит из хрусталя,
где кружевные вензеля
и продаются векселя:
в долг отпускают гений и злодейство.

Над Лиговкой вздымаются пары
причудливого запаха "Сайгона".
И шестикрылый серафим в погонах
развеять их не мчится до поры.

И смешан залп калиберных курант
с полуденною звонницей воскресниц.
И крик, и шёпот циркулярных лестниц
Ротонды оседает по стенам.

Молитвы у крестов, молчанье над "Крестами"
и купчинских полей докучный вой
вдыхает конь горячими устами,
что слит навеки с Богом и змеёй.

@темы: Къ сему руку приложилъ, СТМ, Стихи

16:50 

Песнь о славном рыцаре маркетинговом.

За культуру ответишь!
Амартол тут стих написал, там последние две строчки:

Стоим на потеху безумной толпе,
С рекламой щиты подпираем.


И чего-то меня по этой теме переклинило:

Рекламу на щит поднимал Ланселот
За Брендом Святым отправляясь в поход,
Но, выкрикнув слоган, отправился в рот
Даркону чернее пиара.

И будет скитаться во тьме Ланселот,
Пока не отыщет он задний проход.
Во имя Фрашизы прекрасной пойдёт
Он вновь заколачивать славу...

@темы: Стихи, Стёб, Къ сему руку приложилъ, Весёлое, поэты тракторизма

14:03 

Это чудесно!

За культуру ответишь!
30.06.2013 в 04:24
Пишет Сатори Ивадзику:

Орф. "Электромагнитные волны"

Почти неживой после праздников,
В торжественности и безмолвии
Профессор студентам показывал
Электромагнитные волны.
А сонная аудитория
(сама после этого дела)
С профессором мудро не спорила
И тихо на волны глядела…

© Орф
litset.ru/publ/14-1-0-1993

URL записи

@темы: Стихи, ©пёрто

22:25 

Топор сюда, топор!!!

За культуру ответишь!
23.04.2013 в 23:46
Пишет Сатори Ивадзику:

Алекс Фо. "Вселенский облом"
луна угрём сползает по спирали
в пучину чёрно-чёртовой дыры,
не видно звёзд — наверное украли,
порастащили на костры

летят с орбит гулящие планеты,
как скакуны, взрывая космо-муть,
галактика петляет спирохетой,
и киснет млечный путь

реальность перебита об колено,
а ты сидишь под сполохи и гром
наедине со сломанной вселенной
и топором

© Алекс Фо
litset.ru/publ/16-1-0-1251

URL записи

@темы: ©пёрто, Стихи

02:23 

Кварианская лирическая

За культуру ответишь!
Два часа ночи... По идее мне в это время следует если не писать диплом, то дрыхнуть, а я сочиняю стихотворные AU. О чём не жалею ни капли. Давно хотелось что-то такое написать.

посв. Тали

Свет сольётся в дугу, в ослепительно синие вихри.
Всё имеет конец, даже ненависть, даже война.
«Курс – к Вуали Персея. Домой!». И корабль притихнет.
Слишком многие слышали эту команду во снах.

Слишком многие жизни прошли в полутёмных каютах,
В оболочке скафандров – десятками лет, день за днём
Ненавидя, любя и не зная другого уюта,
Кроме шума турбины: «работает, значит живём!».

И в больницах чужих, угасая в болезнях и ранах
Вдруг давался легко онемевшим, горячим устам
Вдох последний и выдох с надеждой и нежностью: «Раннох!»
(«Я не дожил, но вы меня вспомните, как-нибудь, там…»).

Поколенья изгнанников, проклятых долей крысиной
На задворках Вселенной латая потрёпанный флот,
Жили целью вернуться, покуда другие, брезгливо,
Говорили: «Ваш дом – лишь преданий предательский мёд!»

До посадки – минута. Как долго… мир будто бы замер.
Но что значат секунды в сравненье с веками пути?!
Эту землю ты вправе увидеть своими глазами.
Пластик шлема – долой. Пусть на месяц потом – в карантин!

Холм ощерился лесом оплавленной, отмершей стали.
Омывает разбившийся крейсер кислотный прибой.
И рывок в тишину.
Яркий свет.
«С возвращением, Тали!»
Чьи-то тёплые руки…
Теперь ты вернулась домой.

А начало меня клинить вот с этой картинки:

@темы: Стихи, Къ сему руку приложилъ, Картинки, Игры, Mass Effect

01:03 

Перифраз.

За культуру ответишь!
Бодлер жевал цветы полыни,
А мы его жуём поныне.

@темы: Къ сему руку приложилъ, Стихи

00:38 

8 февраля

За культуру ответишь!
Вспоминал её сегодня весь день, ещё думал, к чему бы... А сегодня день её рождения.
Хорошо, что мне всё-таки удаётся помнить её такой, какой я себе придумал.

А.Т.

Пусть все идут своим путём, приобретя утраты.
К. Арбенин.

Смотрят немигающе феврали кромешные,
В чёрных клювах пряча звуки "невермора".
Падают с крупинками снега вперемешку
Вниз осколки башен, сердца из фарфора...

Нет подъезд, не стоит: не сюда мой путь,
С фонарём-невротиком покурю устало...
Дай хоть дымом пепельным в небо - помянуть
Ту, кого однажды для меня не стало.

читать дальше

@темы: Стихи, Стеклянный замок, Настроение, Къ сему руку приложилъ, Фото

07:36 

Мышиные спинки!

За культуру ответишь!
Пуэр таки сделал своё чёрное, самое чёрное чайное, дело: 7:30 утра, а сна ни в одном глазу, и всё что я могу - порождать фигню в немереных количествах. Чувствую, сдам я сегодня экзамен, изреку что-нибудь про мышиные спинки, и выключусь. Ну а пока можно побредить в своё удовольствие!

Написал вот свой первый "Порошок":

в кругах учёных альбиона
скрестили муху и слона
и думают теперь о том на
хрена

И посвящение Группе-в-становлении, о которой уже давным-давно собираюсь рассказать, а после этого поста просто вынужден буду это сделать:

Поэты тракторизма

Мы славны и безызвестны -
Мысли отпустив узду
Дружно пашем поле текста,
Сеем зубы в борозду.

Для чего - не знаем сами,
Но пускай не там, так тут
Вперемешку с огурцами
Танкотракторы взойдут!

Пусть твердят, что бесполезны,
Но в коллекторах судьбы
Мы своим пером железным
Ставим точки на дыбы!


Ну и двустишие ещё, жанропродолжающее:

Сотворение трактора

В начале было слово, и слово было "тракт".
Но суффикс "-ор" приладить Господь к нему был рад.


И почти закончил новую моглюкографию! Скоро вывешу :)
Такое вот оно, вдохновение! :fog:

@темы: Стихи, къ сему руку приложилъ, поэты тракторизма

04:04 

Переписка с литовским другом

За культуру ответишь!
Да, спонтанная переписка по Скайпу в четвёртом часу утра - это прелестно! Особенно, когда находишься на одной волне невменяемости с собеседником. Марюс - после тренировки по боксу, я - после дня стилистики и 1,5 чайников пуэра:

[3:42:15] Марюс и Мамамарюса: Короче: я на боковую, что и тебе рекомендую! Совсем уж скоро нам вставать...
[3:42:35] Никита Погодин: Да мне не спится - вот же мать!
[3:43:22] Марюс и Мамамарюса: А ты представь морскую гладь.
[3:43:47] Никита Погодин: И в ней таящуюся гадь)
[3:44:20] Марюс и Мамамарюса: А гадь - пушистая, погладь)

Мимимизирую до сих пор :small:

@настроение: :D

@темы: веселое, Стихи

03:43 

попытка объяснения Вращения

За культуру ответишь!
Что поэзия - химера,
Суррогатна и крива.
Заварю себе пуэра
Коли кончилась трава...


не надо даже отключатся от сети всё что ты увидишь вполне доступно разуму достаточно открытому для встречи с истиной
представленной цепочками занимательных реальностей
разнообразными
неприобретённая память неотъемлема компас не включает многомерности пространства и север не вершина и время ненаправлено
вращать их уже вращаться
вращать их почти вращаться
движенье по спирали исцеляет вакуум наделяя его целью служить посредником непрерывному восхождению без сопротивления
важно ли начальное положение
важно ли начальное положение
шёлковые веянья белые поветрия песка слоновой кости важно ли в какой из девяти вариаций читают чьи-то тени их стёршиеся лица не менее чем абстракция
не менее чем абстракция
вращение подразумевает возвращения активное общение а так же прирощения в причудливой спирали многомерности пространства
бесчисленными изложениями
бесконечными переложениями
врата всегда открыты свершится ль вознесение вовне цивилизации используй направление вовне помехи времени культурной коннотации трёхмерной иллюзии и
выйди на путь ротации
выведи суть ротации
вынеси суть ротации
запись создана: 17.01.2013 в 01:53

@музыка: atlantida project

@темы: СТМ, Къ сему руку приложилъ, Стихи

04:30 

Эпилог

За культуру ответишь!
От фарфоровой куклы три шага до куклы из латекса.
От стеклянного замка - до шика воздушных отелей.
Заливаю насильно глаза, не способный расплакаться.
Что изменится, если сейчас я тебе не поверю?
Классик, с носом оставшийся, вывел предел для циничности,
Описав превращенья под утро на Невском проспекте...

Но довольно. И чтоб избежать перехода на личности,
Две свечи к гильотине - Марии и Антуанетте.

@темы: Стихи, Къ сему руку приложилъ, стеклянный замок

17:44 

Стишки-порошки

За культуру ответишь!
Ещё один образчик интернет поэзии, Я4441 ЖМЖМ, созданный, вероятно, в противовес сверхпопулярным (и тем изрядно испорченным) «Пирожкам», «Порошки» пока что меня весьма и весьма радуют. Есть в этом нечто... глубинное. Ну и размер прекрасен, конечно.

бодлер жевал цветы полыни
был мрачен зол и декадент
он получал в прямом отжиме
абсент
(мой самый любимый)

антон познал безбрежность мысли
и с воплем мать твою етить
в её заоблачные выси
летит

бабуля с рынка прёт в авоське
под видом круп и овощей
непостигаемую сущность
вещей

олег лежит в подвале связан
и подступающих мышей
прогнать пытается движеньем
ушей

@темы: Стихи, Весёлое

11:45 

Не могу не перепостить.

За культуру ответишь!
23.09.2012 в 20:27
Стоя и молча апплодирую автору. Это просто невозможно, как хорошо. :hlop:

Пишет Джек-с-Фонарём:

химеры-хранители
вместо всех фанфиков мира,
с благодарностью за всё.


в двадцать не жизнь, а сплошные схемы: куча намёток и чертежей. вот ты плетешься домой со смены - вырастешь в Джеймса, пока что Джей. куртка, наушник с плохим контактом, рваные кеды, огонь в глазах - осень на два отбивает такты и залезает к тебе в рюкзак. кончилось лето - волшебный бисер, туго сплети, сбереги навек, память ступает проворной рысью, ждёт темноты в городской траве. вроде не то чтобы зол и загнан — нервые стальные, пока щадят...

но накрывает всегда внезапно — бомбой на скверах и площадях.

мы научились различным трюкам - так, что не снилось и циркачам. стерпим уход и врага и друга, небо попрём на своих плечах. если ты сильный, пока ты молод - что тебе горе и нищета?
только когда настигает холод - Бог упаси не иметь щита. это в кино всё легко и колко - помощь друзей, волшебство, гроза... здесь на окне ледяная корка, и у метели твои глаза. если бесцветно, темно и страшно, выход не виден и за версту...

...те, кто однажды вступил на стражу, будут стоять на своем посту.

***
старый трамвай тормозит со стоном, ярко искрятся во тьме рога. сумку хватай и беги из дома, кто будет вправе тебя ругать? мысли по ветру - легко и быстро, будто вовек не прибавят лет... значит, шли к чёрту своих Магистров, быстро садись и бери билет. небо - чужое, свои кумиры, кружит волшебной каймою стих... даже пусть где-то ты центр Мира - сможет ли это тебя спасти? в Ехо дела не бывают плохи, беды - нестрашные мотыльки. вот мне пятнадцать, и я в лоохи - кто еще помнит меня таким? гибель моя обитает в птице, жизнь обращается к нам на "вы" - эй, а не хочешь ли прокатиться вниз по мерцающим мостовым? орден за Орден, и брат за брата, только звенит в глубине струна - мысль о том, что пора обратно - и есть твоя Тёмная Сторона. мантию снять, и стянуть корону, скабой завесить дверной глазок; бросить монетку на дно Хурона, чтобы приснился еще разок.
в мире другом зацветает вереск, как не тасуй - наверху валет. где бы ты ни был, я здесь надеюсь, что ты умеешь вставать на след.

поезд летит, заедают дверцы, в Лондоне холодно в ноябре. если еще не разбито сердце, так ли уж важно, кто здесь храбрей? гул заголовков — "волна террора", "происки Лорда", "борьба за трон"...только какая судьба, авроры, если семнадцать, и ты влюблен? хитрость, мозги, доброта, отвага, страшно ли, мальчик? ничуть, ничуть...можно не быть с гриффиндорским флагом, чтобы сражаться плечом к плечу. старая песня, тебе не знать ли: дружба - и воин, и проводник; самого сильного из заклятий нет ни в одной из запретных книг. палочка, клетка, за плечи лямка, чуточку пороха брось в камин - глупо всю жизнь ждать письма из замка, нужно садиться писать самим. здесь не заклятья - скорей патроны, маггловский кодекс, извечный рок... где-то вдали стережёт Патронус зыбкие грани твоих миров. старые сны накрывают шалью, чьи-то глаза сберегут от пуль — я замышляю одну лишь шалость, карта, скорей, укажи мне путь.

раз уж пришёл - никуда не деться, строчки на стенах укажут путь. волчья тропа охраняет детство - значит, мы справимся как-нибудь. струйка из крана - заместо речки, зубы порою острей меча; ночь старых Сказок продлится вечно - или пока не решишь смолчать. кто выделяется - тот опасен, лучше не знать ни о чём лихом... но почему в надоевшем классе пахнет корою и влажным мхом? но почему всё сильнее знаки, руки - прозрачнее и светлей? странные песни поёт Табаки, древние травы бурлят в котле, пальцы Седого скользят небрежно, вяжет холщовый мешок тесьма... если сумеешь найти надежду, то соберёшь её в талисман. но почему всё сильнее знаки, ветер за окнами сер и тих; все коридоры ведут к Изнанке - хватит ли духа туда пойти? пусть нелегко и пусты пороги, истина, вообщем, совсем проста - здесь ты становишься тем в итоге, кем ты нашёл в себе силы стать.
строчки из книги - тоска, потеха, пусть тебе скажут, мол, что на том?...
Дом никогда не бросает тех, кто взял, и однажды поверил в Дом.

***
знаю, ты скажешь - «всего лишь книги», я не дурак, отдаю отчет. будут любимых родные лики, будет опорой в беде плечо. будет несметная сотня плюсов, что в своё время пришлёт судьба; полную цену своих иллюзий я отложил в кладовые лба. знаю, что скоро добью все цели, смело решится любой вопрос...

ну а пока - кружит домик Элли, трубку в дыму набивает Холмс. чай наливает, смеясь, Алиса, Хаку летит - за верстой верста, тихо шагают за дудкой крысы, робко подходит к звезде Тристан, Мортимер вслух оживляет строчки - эй, Сажерук, вот и твой черед!... Бильбо сбегает от эльфов в бочке, Герда бежит через колкий лёд. в детстве бежать при любой погоде с книжкой во двор - и пойди найди...
вот вспоминаешь, и так выходит - ты никогда не бывал один.


путь до окраин довольно долог; Джей задремал, опустив лицо.
войско выходит из книжных полок и окружает его кольцом.

URL записи

@темы: Стихи, Книги, ГП, ©пёрто

19:42 

Вместо подписи - отпечаток лапы.

За культуру ответишь!
Представляешь ли ты, пернатая, в своих цветах спелой вишни, хны и морёного дуба, насколько всё серьёзно? Я и сам не знаю, насколько. Знаю только, что эта штука живёт у меня внутри уже несколько лет и периодически выплёскивается в странное.

Не у каждого пса есть свой ястреб-хранитель.
Я-то знаю. В хвосте собирая репей
из затрёпанных чувств и подержанных литер,
и уткнувшись в колени какой-нибудь Ей,

чтобы через ступеньку пустотные раны
ты зашила пером мне и кофе прижгла.
И польются из зоба потоком поганым
пред тобой все мои, все собачьи дела.

Я хотел не того. Не нужны мне психолог,
врач, палач или поршень. Будь просто святой.
Ты - правитель небес. А я, видимо, олух.
Только олух счастливей, поскольку он - твой.

Это пошло – скулить на дырявую полночь.
Так что костью заткнув призывающий крик,
Я смотрю в эту высь. И надеюсь, что помнишь.
Но куда моим лапам до крыльев твоих.

@темы: Къ сему руку приложилъ, Стихи

13:39 

Коктейль "Бредоносец"

За культуру ответишь!
- 300 гр. бальзама «Чёрный рыцарь»
- 500 мл. чёрного пуэра
- доля невозмутимости.

Песни Шакальего Племени.

III
Как-то раз я встретил йога,
Он кусал себя за ногу.
Старый йог не был дурак —
Перед этим снял башмак.
Был он гибок, как минога.
Вдруг смотрю, а йогов много!

IV
Я узрел сегодня Бога.
Он по небу, как пирога,
Плыл на жёлтом Колесе.
От него тащились все.

II-а
В голове моей пустыня,
И бредут по ней отныне
Семь обглоданных скелетов
С дыркою от пистолета
в черепах. Скелеты босы,
На плечах гремят их косы,
Но им, бедным, невдомёк,
Что в пустыне — лишь песок.
Нечего им там косить...
Как же страшно нынче жить!..

II
Вот сидит печальный Граф.
В голове её жираф
Пьёт из озера, из Чад.
Нервы тапками стучат.
Я лежу и бред несу.
Мне бы ковырять в носу,
Да заткнуться поскорей...
Сдохни всё.
Эгей, эгей.

* * *
Пить можно всё.
Но кроме керосина,
И уксуса, и пены для бритья.
Кто выпьет их — тот прослывёт скотиной.
И будет то его извечная стезя.

Меланхолическое э

Сегодня я печален и наполнен
Пестрящей всячиной минувших сотен лет.
Мой мозг убит. Но разум поневоле
Мне тщится доказать, что я — поэт.
Печален твой затылок. Комментарий
Его звучит и зло, и невпопад.
Ещё бы! Мыслей распустив виварий,
Бессовестно тебе мешаю спать!
Давно забрезжил первый луч рассвета,
И новый день быть обещает чёрно-бел.
Читатель ждёт уж рифму про поэта.
Давись, читатель. Хрен с тобой. Уел.
Удастся ли уснуть мне этим утром,
Поток сознанья вентилем прикрыв?
Мой разум мчится к устью Брахмапутры.
Ещё чуть-чуть, и занавес. Обрыв
строки последует внезапно.

* * *
Нет гитары — не беда,
Если паклей борода!
Громко крикни «Фус-ро-дааа!»
(ведь работает всегда!).

И сами решайте, стоит ли пытаться повторять это дома ;)

@темы: Къ сему руку приложилъ, На Земле так много непонятного, Стихи, Я

00:29 

Ракобесие и сессия

За культуру ответишь!
17:02 

О выборе цвета

За культуру ответишь!
Это стихотворение, как и многие другие, мне мама читала в детстве.

Баллада о выборе цвета

- Послушай, юный ученик
Прочел ты сотню мудрых книг
Постиг стихий суровых речь,
Держал в руках и плуг и меч,

Учился бить и побеждать -
Я дал тебе, что смог отдать.
Теперь без страха, не ропща,
Ты должен выбрать цвет плаща.

Цвет белый - ты властитель дум
Стальной клинок, холодный ум
Кристальный лед и чистый свет
И по прямой твой ляжет след.

Цвет желтый - солнце и луна,
Блик золотистого вина,
Добудешь ты со дна морей
Литые слезы янтарей.

Зеленый даст тебе леса
И первых листьев голоса,
Слова травы, секреты руд,
Нефрит, берилл и изумруд.

А синий цвет - узор воды
И свет мерцающей звезды,
И отблеск синих глаз цыган,
Ведущих в небо караван.

Пурпурный - цвет владык корон,
А красный - яростный дракон:
Огонь и кровь, и торжество -
Не каждый смеет взять его.

Под фиолетовым плащом
Ты будешь в мудрость обращен:
Пройдя сквозь ночь, душа твоя
Познает тайны бытия.

А цвет коричневый - земля
И знак лесного короля,
Созвучье рун, полет теней
И сила тяжкая камней.

А черный - колокол тюрьмы,
Ты станешь властелином тьмы,
Тебе откроет тайны ночь,
Я не смогу тебе помочь

Когда в невежестве, скорбя,
Все отвернутся от тебя -
Увы, боятся темноты.
Но вот плащи - решаешь ты.

-Учитель,понял я давно,
Что мироздание темно,
Что сильный духом силой прав,
А тот, кто слаб - тот только раб.

Учитель, слушай мой ответ -
Я выбираю черный цвет.

/Ника Батхен/

Это стихотворение мне очень нравится с того времени, лет с шести. Мысль его, безусловно, понятна, но вот мои личные ответы на вопрос о выборе цвета за всю жизнь несколько раз менялись. А сейчас мне очень интересно, какой цвет выбрали бы вы? А самое главное — почему. Ответ прошу в комменты.

Вопрос: Какой цвет вы бы выбрали?
1. Белый 
1  (6.25%)
2. Жёлтый 
0  (0%)
3. Зелёный 
3  (18.75%)
4. Синий 
6  (37.5%)
5. Пурпурный 
1  (6.25%)
6. Красный 
1  (6.25%)
7. Фиолетовый 
3  (18.75%)
8. Коричневый 
0  (0%)
9. Чёрный 
1  (6.25%)
Всего: 16

@темы: Стихи, кто поставил этот вопрос?..

16:54 

Меня это вынесло.

За культуру ответишь!
Уже два с половиной часа хожу так: :wow:

Самоваропаровозоветролет.
Он летит, свистит, пыхтит и чай дает.


/:c:Ю. Мориц/

@темы: Стихи, Весёлое

21:05 

В парусиновых брюках

За культуру ответишь!
Это стихотворение — из тех, который мама читала мне на ночь, когда я был совсем-совсем маленьким. Гораздо позже я узнал, что это песня, и её автор — Игорь Мальский.

В парусиновых брюках, широких, залатанных, длинных
Мы ходили вразвалку, чуть набок была голова,
Мы придумали море – таким, как на старых картинах –
И условились так, что открыты не все острова.

Мы придумали город, где сушатся старые сети,
И причал, и базар, одинаково рыбой пропах,
Мы придумали город, в котором суровые дети,
И развешаны компасы вместо часов на столбах.

Мы придумали Честность – такую, что дай Бог любому:
Если где-то беда, ты попробуй-ка спрятать глаза.
Если крик за окном, то попробуй не выйти из дома,
Если в шторм кто-то тонет, попробуй гасить паруса.

А потом, как положено, возраст такой наступает –
Вырастаем из улочек детства, из доброй земли,
Стрелка полюс меняет, и город придуманный тает,
И пора уходить, и пора нам сжигать корабли…

Только я не ушёл. Я прическу сменил и походку,
Ну а парус - не смог. Чтоб пахуча была и крепка,
Золотистой янтарной смолой просмолил свою лодку,
И отправил на ней по морям своего двойника.

Если что-то не так, если в сердце тревожная вьюга,
Если сплетни запутали, через моря и года
Приплывает ко мне Капитан в парусиновых брюках,
«Ничего, - говорит - не печалься, пройдет, не беда…»


А только что, ища этот текст в Интернете, я неожиданно узнал, что существует и другая концовка:

Лодка эта приходит не в солнечный день, а в ненастье,
Только знаю, что если глаза мне застелет туман,
Если я промолчу, откажусь от чужого несчастья -
Город мой, мою лодку и имя сожжёт Капитан.


Существование иного финала меня поразило. Сатори где-то слышала, что второй вариант был изначальным, но в условиях советской цензуры автору пришлось изменить его. Не знаю, так ли это, но впечатление создаётся потрясающее — финал меняет весь весь смысл произведения, и я даже не знаю, какой вариант мне нравится больше. Первый — из детства, добрый, с грустной улыбкой о прошлом. Второй — жутковатый, но... гораздо более честный. Нет, именно честный, не правдивый. В жизни-то как правило получается, как в первом случае: когда плохо, мы вспоминаем, как добрую сказку то, во что когда-то верили, и становится легче. Тогда выходит, что почти никто из нас не сжигал тех кораблей — разве мы сознательно боролись с детством?.. А вот вторая концовка — действительно о человеке, который сохранил то, чем жил в детстве, и пронёс это во взрослую жизнь. От этого сказка стала казаться жестокой и страшной, ведь это ужасно трудно — жить по той идеальной Честности в этом неправильном мире. Но он живёт. Пусть, под страхом, причём под всё тем же сказочным, понятным и жестоким, но живёт. А значит он — действительно не сжёг свой парус.

@темы: мысли вслух, Стихи, Песни, Настроение

From streets to Stratosphere

главная