• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
00:38 

8 февраля

За культуру ответишь!
Вспоминал её сегодня весь день, ещё думал, к чему бы... А сегодня день её рождения.
Хорошо, что мне всё-таки удаётся помнить её такой, какой я себе придумал.

А.Т.

Пусть все идут своим путём, приобретя утраты.
К. Арбенин.

Смотрят немигающе феврали кромешные,
В чёрных клювах пряча звуки "невермора".
Падают с крупинками снега вперемешку
Вниз осколки башен, сердца из фарфора...

Нет подъезд, не стоит: не сюда мой путь,
С фонарём-невротиком покурю устало...
Дай хоть дымом пепельным в небо - помянуть
Ту, кого однажды для меня не стало.

читать дальше

@темы: Стихи, Стеклянный замок, Настроение, Къ сему руку приложилъ, Фото

07:36 

Мышиные спинки!

За культуру ответишь!
Пуэр таки сделал своё чёрное, самое чёрное чайное, дело: 7:30 утра, а сна ни в одном глазу, и всё что я могу - порождать фигню в немереных количествах. Чувствую, сдам я сегодня экзамен, изреку что-нибудь про мышиные спинки, и выключусь. Ну а пока можно побредить в своё удовольствие!

Написал вот свой первый "Порошок":

в кругах учёных альбиона
скрестили муху и слона
и думают теперь о том на
хрена

И посвящение Группе-в-становлении, о которой уже давным-давно собираюсь рассказать, а после этого поста просто вынужден буду это сделать:

Поэты тракторизма

Мы славны и безызвестны -
Мысли отпустив узду
Дружно пашем поле текста,
Сеем зубы в борозду.

Для чего - не знаем сами,
Но пускай не там, так тут
Вперемешку с огурцами
Танкотракторы взойдут!

Пусть твердят, что бесполезны,
Но в коллекторах судьбы
Мы своим пером железным
Ставим точки на дыбы!


Ну и двустишие ещё, жанропродолжающее:

Сотворение трактора

В начале было слово, и слово было "тракт".
Но суффикс "-ор" приладить Господь к нему был рад.


И почти закончил новую моглюкографию! Скоро вывешу :)
Такое вот оно, вдохновение! :fog:

@темы: Стихи, къ сему руку приложилъ, поэты тракторизма

04:04 

Переписка с литовским другом

За культуру ответишь!
Да, спонтанная переписка по Скайпу в четвёртом часу утра - это прелестно! Особенно, когда находишься на одной волне невменяемости с собеседником. Марюс - после тренировки по боксу, я - после дня стилистики и 1,5 чайников пуэра:

[3:42:15] Марюс и Мамамарюса: Короче: я на боковую, что и тебе рекомендую! Совсем уж скоро нам вставать...
[3:42:35] Никита Погодин: Да мне не спится - вот же мать!
[3:43:22] Марюс и Мамамарюса: А ты представь морскую гладь.
[3:43:47] Никита Погодин: И в ней таящуюся гадь)
[3:44:20] Марюс и Мамамарюса: А гадь - пушистая, погладь)

Мимимизирую до сих пор :small:

@настроение: :D

@темы: веселое, Стихи

03:43 

попытка объяснения Вращения

За культуру ответишь!
Что поэзия - химера,
Суррогатна и крива.
Заварю себе пуэра
Коли кончилась трава...


не надо даже отключатся от сети всё что ты увидишь вполне доступно разуму достаточно открытому для встречи с истиной
представленной цепочками занимательных реальностей
разнообразными
неприобретённая память неотъемлема компас не включает многомерности пространства и север не вершина и время ненаправлено
вращать их уже вращаться
вращать их почти вращаться
движенье по спирали исцеляет вакуум наделяя его целью служить посредником непрерывному восхождению без сопротивления
важно ли начальное положение
важно ли начальное положение
шёлковые веянья белые поветрия песка слоновой кости важно ли в какой из девяти вариаций читают чьи-то тени их стёршиеся лица не менее чем абстракция
не менее чем абстракция
вращение подразумевает возвращения активное общение а так же прирощения в причудливой спирали многомерности пространства
бесчисленными изложениями
бесконечными переложениями
врата всегда открыты свершится ль вознесение вовне цивилизации используй направление вовне помехи времени культурной коннотации трёхмерной иллюзии и
выйди на путь ротации
выведи суть ротации
вынеси суть ротации
запись создана: 17.01.2013 в 01:53

@музыка: atlantida project

@темы: СТМ, Къ сему руку приложилъ, Стихи

04:30 

Эпилог

За культуру ответишь!
От фарфоровой куклы три шага до куклы из латекса.
От стеклянного замка - до шика воздушных отелей.
Заливаю насильно глаза, не способный расплакаться.
Что изменится, если сейчас я тебе не поверю?
Классик, с носом оставшийся, вывел предел для циничности,
Описав превращенья под утро на Невском проспекте...

Но довольно. И чтоб избежать перехода на личности,
Две свечи к гильотине - Марии и Антуанетте.

@темы: Стихи, Къ сему руку приложилъ, стеклянный замок

17:44 

Стишки-порошки

За культуру ответишь!
Ещё один образчик интернет поэзии, Я4441 ЖМЖМ, созданный, вероятно, в противовес сверхпопулярным (и тем изрядно испорченным) «Пирожкам», «Порошки» пока что меня весьма и весьма радуют. Есть в этом нечто... глубинное. Ну и размер прекрасен, конечно.

бодлер жевал цветы полыни
был мрачен зол и декадент
он получал в прямом отжиме
абсент
(мой самый любимый)

антон познал безбрежность мысли
и с воплем мать твою етить
в её заоблачные выси
летит

бабуля с рынка прёт в авоське
под видом круп и овощей
непостигаемую сущность
вещей

олег лежит в подвале связан
и подступающих мышей
прогнать пытается движеньем
ушей

@темы: Стихи, Весёлое

11:45 

Не могу не перепостить.

За культуру ответишь!
23.09.2012 в 20:27
Стоя и молча апплодирую автору. Это просто невозможно, как хорошо. :hlop:

Пишет Джек-с-Фонарём:

химеры-хранители
вместо всех фанфиков мира,
с благодарностью за всё.


в двадцать не жизнь, а сплошные схемы: куча намёток и чертежей. вот ты плетешься домой со смены - вырастешь в Джеймса, пока что Джей. куртка, наушник с плохим контактом, рваные кеды, огонь в глазах - осень на два отбивает такты и залезает к тебе в рюкзак. кончилось лето - волшебный бисер, туго сплети, сбереги навек, память ступает проворной рысью, ждёт темноты в городской траве. вроде не то чтобы зол и загнан — нервые стальные, пока щадят...

но накрывает всегда внезапно — бомбой на скверах и площадях.

мы научились различным трюкам - так, что не снилось и циркачам. стерпим уход и врага и друга, небо попрём на своих плечах. если ты сильный, пока ты молод - что тебе горе и нищета?
только когда настигает холод - Бог упаси не иметь щита. это в кино всё легко и колко - помощь друзей, волшебство, гроза... здесь на окне ледяная корка, и у метели твои глаза. если бесцветно, темно и страшно, выход не виден и за версту...

...те, кто однажды вступил на стражу, будут стоять на своем посту.

***
старый трамвай тормозит со стоном, ярко искрятся во тьме рога. сумку хватай и беги из дома, кто будет вправе тебя ругать? мысли по ветру - легко и быстро, будто вовек не прибавят лет... значит, шли к чёрту своих Магистров, быстро садись и бери билет. небо - чужое, свои кумиры, кружит волшебной каймою стих... даже пусть где-то ты центр Мира - сможет ли это тебя спасти? в Ехо дела не бывают плохи, беды - нестрашные мотыльки. вот мне пятнадцать, и я в лоохи - кто еще помнит меня таким? гибель моя обитает в птице, жизнь обращается к нам на "вы" - эй, а не хочешь ли прокатиться вниз по мерцающим мостовым? орден за Орден, и брат за брата, только звенит в глубине струна - мысль о том, что пора обратно - и есть твоя Тёмная Сторона. мантию снять, и стянуть корону, скабой завесить дверной глазок; бросить монетку на дно Хурона, чтобы приснился еще разок.
в мире другом зацветает вереск, как не тасуй - наверху валет. где бы ты ни был, я здесь надеюсь, что ты умеешь вставать на след.

поезд летит, заедают дверцы, в Лондоне холодно в ноябре. если еще не разбито сердце, так ли уж важно, кто здесь храбрей? гул заголовков — "волна террора", "происки Лорда", "борьба за трон"...только какая судьба, авроры, если семнадцать, и ты влюблен? хитрость, мозги, доброта, отвага, страшно ли, мальчик? ничуть, ничуть...можно не быть с гриффиндорским флагом, чтобы сражаться плечом к плечу. старая песня, тебе не знать ли: дружба - и воин, и проводник; самого сильного из заклятий нет ни в одной из запретных книг. палочка, клетка, за плечи лямка, чуточку пороха брось в камин - глупо всю жизнь ждать письма из замка, нужно садиться писать самим. здесь не заклятья - скорей патроны, маггловский кодекс, извечный рок... где-то вдали стережёт Патронус зыбкие грани твоих миров. старые сны накрывают шалью, чьи-то глаза сберегут от пуль — я замышляю одну лишь шалость, карта, скорей, укажи мне путь.

раз уж пришёл - никуда не деться, строчки на стенах укажут путь. волчья тропа охраняет детство - значит, мы справимся как-нибудь. струйка из крана - заместо речки, зубы порою острей меча; ночь старых Сказок продлится вечно - или пока не решишь смолчать. кто выделяется - тот опасен, лучше не знать ни о чём лихом... но почему в надоевшем классе пахнет корою и влажным мхом? но почему всё сильнее знаки, руки - прозрачнее и светлей? странные песни поёт Табаки, древние травы бурлят в котле, пальцы Седого скользят небрежно, вяжет холщовый мешок тесьма... если сумеешь найти надежду, то соберёшь её в талисман. но почему всё сильнее знаки, ветер за окнами сер и тих; все коридоры ведут к Изнанке - хватит ли духа туда пойти? пусть нелегко и пусты пороги, истина, вообщем, совсем проста - здесь ты становишься тем в итоге, кем ты нашёл в себе силы стать.
строчки из книги - тоска, потеха, пусть тебе скажут, мол, что на том?...
Дом никогда не бросает тех, кто взял, и однажды поверил в Дом.

***
знаю, ты скажешь - «всего лишь книги», я не дурак, отдаю отчет. будут любимых родные лики, будет опорой в беде плечо. будет несметная сотня плюсов, что в своё время пришлёт судьба; полную цену своих иллюзий я отложил в кладовые лба. знаю, что скоро добью все цели, смело решится любой вопрос...

ну а пока - кружит домик Элли, трубку в дыму набивает Холмс. чай наливает, смеясь, Алиса, Хаку летит - за верстой верста, тихо шагают за дудкой крысы, робко подходит к звезде Тристан, Мортимер вслух оживляет строчки - эй, Сажерук, вот и твой черед!... Бильбо сбегает от эльфов в бочке, Герда бежит через колкий лёд. в детстве бежать при любой погоде с книжкой во двор - и пойди найди...
вот вспоминаешь, и так выходит - ты никогда не бывал один.


путь до окраин довольно долог; Джей задремал, опустив лицо.
войско выходит из книжных полок и окружает его кольцом.

URL записи

@темы: Стихи, Книги, ГП, ©пёрто

19:42 

Вместо подписи - отпечаток лапы.

За культуру ответишь!
Представляешь ли ты, пернатая, в своих цветах спелой вишни, хны и морёного дуба, насколько всё серьёзно? Я и сам не знаю, насколько. Знаю только, что эта штука живёт у меня внутри уже несколько лет и периодически выплёскивается в странное.

Не у каждого пса есть свой ястреб-хранитель.
Я-то знаю. В хвосте собирая репей
из затрёпанных чувств и подержанных литер,
и уткнувшись в колени какой-нибудь Ей,

чтобы через ступеньку пустотные раны
ты зашила пером мне и кофе прижгла.
И польются из зоба потоком поганым
пред тобой все мои, все собачьи дела.

Я хотел не того. Не нужны мне психолог,
врач, палач или поршень. Будь просто святой.
Ты - правитель небес. А я, видимо, олух.
Только олух счастливей, поскольку он - твой.

Это пошло – скулить на дырявую полночь.
Так что костью заткнув призывающий крик,
Я смотрю в эту высь. И надеюсь, что помнишь.
Но куда моим лапам до крыльев твоих.

@темы: Къ сему руку приложилъ, Стихи

13:39 

Коктейль "Бредоносец"

За культуру ответишь!
- 300 гр. бальзама «Чёрный рыцарь»
- 500 мл. чёрного пуэра
- доля невозмутимости.

Песни Шакальего Племени.

III
Как-то раз я встретил йога,
Он кусал себя за ногу.
Старый йог не был дурак —
Перед этим снял башмак.
Был он гибок, как минога.
Вдруг смотрю, а йогов много!

IV
Я узрел сегодня Бога.
Он по небу, как пирога,
Плыл на жёлтом Колесе.
От него тащились все.

II-а
В голове моей пустыня,
И бредут по ней отныне
Семь обглоданных скелетов
С дыркою от пистолета
в черепах. Скелеты босы,
На плечах гремят их косы,
Но им, бедным, невдомёк,
Что в пустыне — лишь песок.
Нечего им там косить...
Как же страшно нынче жить!..

II
Вот сидит печальный Граф.
В голове её жираф
Пьёт из озера, из Чад.
Нервы тапками стучат.
Я лежу и бред несу.
Мне бы ковырять в носу,
Да заткнуться поскорей...
Сдохни всё.
Эгей, эгей.

* * *
Пить можно всё.
Но кроме керосина,
И уксуса, и пены для бритья.
Кто выпьет их — тот прослывёт скотиной.
И будет то его извечная стезя.

Меланхолическое э

Сегодня я печален и наполнен
Пестрящей всячиной минувших сотен лет.
Мой мозг убит. Но разум поневоле
Мне тщится доказать, что я — поэт.
Печален твой затылок. Комментарий
Его звучит и зло, и невпопад.
Ещё бы! Мыслей распустив виварий,
Бессовестно тебе мешаю спать!
Давно забрезжил первый луч рассвета,
И новый день быть обещает чёрно-бел.
Читатель ждёт уж рифму про поэта.
Давись, читатель. Хрен с тобой. Уел.
Удастся ли уснуть мне этим утром,
Поток сознанья вентилем прикрыв?
Мой разум мчится к устью Брахмапутры.
Ещё чуть-чуть, и занавес. Обрыв
строки последует внезапно.

* * *
Нет гитары — не беда,
Если паклей борода!
Громко крикни «Фус-ро-дааа!»
(ведь работает всегда!).

И сами решайте, стоит ли пытаться повторять это дома ;)

@темы: Къ сему руку приложилъ, На Земле так много непонятного, Стихи, Я

00:29 

Ракобесие и сессия

За культуру ответишь!
17:02 

О выборе цвета

За культуру ответишь!
Это стихотворение, как и многие другие, мне мама читала в детстве.

Баллада о выборе цвета

- Послушай, юный ученик
Прочел ты сотню мудрых книг
Постиг стихий суровых речь,
Держал в руках и плуг и меч,

Учился бить и побеждать -
Я дал тебе, что смог отдать.
Теперь без страха, не ропща,
Ты должен выбрать цвет плаща.

Цвет белый - ты властитель дум
Стальной клинок, холодный ум
Кристальный лед и чистый свет
И по прямой твой ляжет след.

Цвет желтый - солнце и луна,
Блик золотистого вина,
Добудешь ты со дна морей
Литые слезы янтарей.

Зеленый даст тебе леса
И первых листьев голоса,
Слова травы, секреты руд,
Нефрит, берилл и изумруд.

А синий цвет - узор воды
И свет мерцающей звезды,
И отблеск синих глаз цыган,
Ведущих в небо караван.

Пурпурный - цвет владык корон,
А красный - яростный дракон:
Огонь и кровь, и торжество -
Не каждый смеет взять его.

Под фиолетовым плащом
Ты будешь в мудрость обращен:
Пройдя сквозь ночь, душа твоя
Познает тайны бытия.

А цвет коричневый - земля
И знак лесного короля,
Созвучье рун, полет теней
И сила тяжкая камней.

А черный - колокол тюрьмы,
Ты станешь властелином тьмы,
Тебе откроет тайны ночь,
Я не смогу тебе помочь

Когда в невежестве, скорбя,
Все отвернутся от тебя -
Увы, боятся темноты.
Но вот плащи - решаешь ты.

-Учитель,понял я давно,
Что мироздание темно,
Что сильный духом силой прав,
А тот, кто слаб - тот только раб.

Учитель, слушай мой ответ -
Я выбираю черный цвет.

/Ника Батхен/

Это стихотворение мне очень нравится с того времени, лет с шести. Мысль его, безусловно, понятна, но вот мои личные ответы на вопрос о выборе цвета за всю жизнь несколько раз менялись. А сейчас мне очень интересно, какой цвет выбрали бы вы? А самое главное — почему. Ответ прошу в комменты.

Вопрос: Какой цвет вы бы выбрали?
1. Белый  1  (6.25%)
2. Жёлтый  0  (0%)
3. Зелёный  3  (18.75%)
4. Синий  6  (37.5%)
5. Пурпурный  1  (6.25%)
6. Красный  1  (6.25%)
7. Фиолетовый  3  (18.75%)
8. Коричневый  0  (0%)
9. Чёрный  1  (6.25%)
Всего: 16

@темы: Стихи, кто поставил этот вопрос?..

16:54 

Меня это вынесло.

За культуру ответишь!
Уже два с половиной часа хожу так: :wow:

Самоваропаровозоветролет.
Он летит, свистит, пыхтит и чай дает.


/:c:Ю. Мориц/

@темы: Стихи, Весёлое

21:05 

В парусиновых брюках

За культуру ответишь!
Это стихотворение — из тех, который мама читала мне на ночь, когда я был совсем-совсем маленьким. Гораздо позже я узнал, что это песня, и её автор — Игорь Мальский.

В парусиновых брюках, широких, залатанных, длинных
Мы ходили вразвалку, чуть набок была голова,
Мы придумали море – таким, как на старых картинах –
И условились так, что открыты не все острова.

Мы придумали город, где сушатся старые сети,
И причал, и базар, одинаково рыбой пропах,
Мы придумали город, в котором суровые дети,
И развешаны компасы вместо часов на столбах.

Мы придумали Честность – такую, что дай Бог любому:
Если где-то беда, ты попробуй-ка спрятать глаза.
Если крик за окном, то попробуй не выйти из дома,
Если в шторм кто-то тонет, попробуй гасить паруса.

А потом, как положено, возраст такой наступает –
Вырастаем из улочек детства, из доброй земли,
Стрелка полюс меняет, и город придуманный тает,
И пора уходить, и пора нам сжигать корабли…

Только я не ушёл. Я прическу сменил и походку,
Ну а парус - не смог. Чтоб пахуча была и крепка,
Золотистой янтарной смолой просмолил свою лодку,
И отправил на ней по морям своего двойника.

Если что-то не так, если в сердце тревожная вьюга,
Если сплетни запутали, через моря и года
Приплывает ко мне Капитан в парусиновых брюках,
«Ничего, - говорит - не печалься, пройдет, не беда…»


А только что, ища этот текст в Интернете, я неожиданно узнал, что существует и другая концовка:

Лодка эта приходит не в солнечный день, а в ненастье,
Только знаю, что если глаза мне застелет туман,
Если я промолчу, откажусь от чужого несчастья -
Город мой, мою лодку и имя сожжёт Капитан.


Существование иного финала меня поразило. Сатори где-то слышала, что второй вариант был изначальным, но в условиях советской цензуры автору пришлось изменить его. Не знаю, так ли это, но впечатление создаётся потрясающее — финал меняет весь весь смысл произведения, и я даже не знаю, какой вариант мне нравится больше. Первый — из детства, добрый, с грустной улыбкой о прошлом. Второй — жутковатый, но... гораздо более честный. Нет, именно честный, не правдивый. В жизни-то как правило получается, как в первом случае: когда плохо, мы вспоминаем, как добрую сказку то, во что когда-то верили, и становится легче. Тогда выходит, что почти никто из нас не сжигал тех кораблей — разве мы сознательно боролись с детством?.. А вот вторая концовка — действительно о человеке, который сохранил то, чем жил в детстве, и пронёс это во взрослую жизнь. От этого сказка стала казаться жестокой и страшной, ведь это ужасно трудно — жить по той идеальной Честности в этом неправильном мире. Но он живёт. Пусть, под страхом, причём под всё тем же сказочным, понятным и жестоким, но живёт. А значит он — действительно не сжёг свой парус.

@темы: мысли вслух, Стихи, Песни, Настроение

20:58 

Рыба-любовь

За культуру ответишь!
Я написал песенку, что со мной редко бывает. Она мне нравится, что бывает со мной ещё реже. Теперь очень хочу, чтобы какая-нибудь молодая весёлая группа сделала к ней аранжировку, какой-нибудь панковскй мотивчик, что-то по настроению близкое к вещам Green Day :)

Сегодня не будет бомбёжки и снега,
Взорвутся бутонами лысые палки,
И подпись мороза вдруг растечётся
под актом о том, что забыта война.
И кошка чихнёт в квадратике света
На кухне дремучей больной коммуналки.
Ты выйдешь на улицу выкинуть мусор,
ты выйдешь и скажешь:
«Фигасе, весна!!»

И проплывёт по Фонтанке рыба-любовь,
И город запахнет вдруг земляникой.
Распахивай окна, беги из квартиры,
и льдины круши!
Смотри, как смеётся языческий бог,
Как скачут по стенам ушастые блики.
Всё сбудется, будет, свершится, решится,
ты только дыши!

Я знаю, как больно, когда начинает
Оттаивать каждый осколок от сердца,
И солью из глаз вытекает по каплям
всё то, что зимой не срослось.
Но всё позади, расстегнись — мы взлетаем
На струнах горячих воздушных энерций,
А значит мы снова живём, значит кончился
анабиоз!

И проплывёт по Фонтанке рыба-любовь,
И город запахнет вдруг земляникой.
Распахивай окна, беги из квартиры,
и льдины круши!
Смотри, как смеётся языческий бог,
Как скачут по стенам ушастые блики.
Всё сбудется, будет, свершится, решится,
ты только дыши!

:ps: за образ рыбы-любви спасибо Дм. Григорьеву, его толкованию частушки о топоре из села Кукуева.

@темы: Стихи, Песни, Къ сему руку приложилъ, Весёлое, Я

17:30 

Восхитило

За культуру ответишь!
Я жил в довольстве и беспечности,
Нормально ел и крепко спал.
Но ваши нижние конечности
Увидел мельком — и пропал!
Я ваш слуга, ваш верный раб.
Отдайтесь мне разок хотя б!..

:c:Пётр Бормор, "Игры демиургов".

@настроение: :-D

@темы: Стихи

01:35 

Опять экспромт. Ну, право, сколько можно!

За культуру ответишь!
Космосу

Привет, косматый! Две зимы почили в Лете —
Давно не виделись. И вот, я снова твой.
Остались только фотографии, билеты,
Да мучнический нимб над головой —
Спадает, сволочь! — знать, великовата
Трагедия, что вписана в сюжет
Мобильных слов, да сетевой расплаты
Контактовых обрывков стенгазет.
"Всё будет хорошо, утрись, болезный!
Ещё две стони будет, и вообще..."

Опять пишу. "Страдать Володеньке полезно" —
К чему же, право, нарушать клише?!

@темы: Къ сему руку приложилъ, Стихи

17:46 

Экспромт состояния.

За культуру ответишь!
Мне не очень хотелось жить,
Мне безумно хотелось чаю.
Луч хининовый освещает
Неуютную за стеной.
Здравствуй, глаз-монитор. Покажи
Сто табачно-ванильных историй —
Содержимое директорий
Всех, зачёркнутых прежде мной.

@темы: Настроение, Къ сему руку приложилъ, Стихи

06:46 

"В доме жил неизвестный гражданин, он курил табак, залезая на чердак..."

За культуру ответишь!
По вторникам над мостовой
Воздушный шар летел пустой.
Он тихо в воздухе парил;
В нём кто-то трубочку курил,
Смотрел на площади, сады,
Смотрел спокойно до среды,
А в среду, лампу потушив,
Он говорил: "Ну город жив".

© Даниил Хармс, 1927.

@темы: Стихи, я люблю этот город

14:35 

Билль об обязанностях.

За культуру ответишь!
Как поэт, я должен быть несчастен.
Как кумир, я должен быть низложен.
Как эпохи голос — беспристрастен.
Как студент — я всем по факту должен.

@темы: Къ сему руку приложилъ, Стёб, Стихи

17:18 

Стихи скопом.

За культуру ответишь!
Очень давно не вывешивал сюда своих стихов. Пусть будут.

Я наконец-то снова смог писать. Всякий раз когда к АлАну приходил очередной несчастный и говорил: «У меня творческий кризис! Я не пишу уже несколько месяцев/год. Что делать?», он отвечал: «Ничего страшного. Когда это закончится, ты будешь писать по-другому. И лучше».
Когда у тебя всё хорошо, писать не тянет. Раньше так было. Я об этом сокрушался здесь. А теперь вот, могу. Многие замечают, что я изменился, я и сам это вижу. По крайней мере по тому, как теперь пишу.
Простите за то, что всё скопом, просто теперь, видимо, я могу писать ещё и на Альтависту. Вот и навёрстываю упущенное :)

Поколение π-тер.
Мне почти 20 лет.

Разбудить кофеином артерию сонную.
Кто я? В общем, никто - естество невесомое,
Дым над пеплом и пар над подслащенной пеной,
Что до тошной пошлятины застит кофейни.
Как же мы не новы - без пролёток с крылатками.
Глубина наших мыслей с кошачьими латками,
В целом, сопоставима, а полузакрашенные
Сны ротонд сплошь растасканы тем, кто был раньше нас.
Что осталось нам, если немыслимо бегство там,
Где пространство так тесно и так интертекстово?
По кофейням прокуривать мёртвую молодость,
Голоса разодрав о ростральную в горле кость.


* * *

Я вынул из головы шар.
Теперь он на Доме Книги
Блестит, ярче шпилей Риги –
Модерна никчёмный дар.

Я вынул из головы шар.
И я ничего не принял.
И впредь не приемлю – ныне
По мозгу иной удар!

Зачем мне, мой друг, гашиш
И мутные толпы мыслей,
Когда вся земля зависла
Под лоскутным пледом крыш?



* * *

Весна. Открывается первая рана.
Он работал настройщиком флейт.
С крыши скидывал лёд, разбивал голубые экраны –
Раздевайся, сдавайся, разбитая улица, пей!
Эй, апрель! Сотни тысяч разбросанных бликов
Пёстрой россыпью фантов – на ёжистой шкуре зимы.
С динамитом на снег, смерти – смерть! Нелогично, безбашенно, дико?
Ну и что, если крыши срываются в небо под парусом «Мы»!
Больно? Значит оттает разбитое за зиму сердце.
Кто-то умный вещал, что не будет легко? Что за вздор!
Заживёт. Как от наста-стекла на ладонях порезы.
Нас-то город хранит, так родимся под залпом в упор!



* * *

Сквозь дощатые щели в стене виден чёрный, косматый космос.
На столе - крошки хлеба да полупустая бутыль.
Что ж, приятель, теперь ты знаешь, как выглядит "после".
Говорят, что бывает хуже. Тьфу! - звёздная пыль
на зубах!.. да она здесь повсюду. Фигня, привыкнем.
Дай гитару. Эх, вспомнить бы тот аккорд...
Огласим Вселенную безымянным криком –
Может, с тех концов кто-нибудь подпоёт?



Письмо в Нью-Йорк
В. Рутвуд

Мы никогда не смотрели друг в друга,
и, скорее всего, не увидимся больше.
Не считать же, что радуга
в добрых зелёных стенах факультета – всё, что с нами
случилось. Коль же
и этого не было – прошу прощения
за бесстыдно лирическое допущение.
Отсылки к реальности вперемешку со снами
сыграли довольно странную шутку:
здесь, за сотни пространственно-временных промежутков
я про тебя считаю мгновения,
слышу, как на платформе ты взглядом провожаешь минуты,
пока мир, скучая, меняет гамму на чёрно-белое.
Там у тебя совершенно другое небо,
светлое, открытое для самолётов (не знаю, как там на счёт душ).
В воздухе – грамм никотина на литр плацебо.
Весело вертится в сетке улиц жёлтый таксический уж.
Там у тебя на большой высоте – красно-жёлтые капли неона,
будто на палитру матового стекла кто-то пролил рассвет и закат.
Ты очень здорово умеешь искать их среди всего этого металлического звона
и снимать двумя пальцами, бережно, на фотоаппарат…
Что тебе рассказать? Право, ведь не о погоде –
зачем, если у тебя там в конце октября +13, облачно…
Об остальном лучше скажет программа «Вести».
Так что забей. Передавай привет своей Веспе…
Пока шарик вертится так, ничто, чёрт возьми, не кончено:
Просто очень приятно было встретить тебя в твоей Свободе.



Владимирская пл.

Вверх эскалатор течёт.
Шестерни движет машина
Мимо электросвечей,
что неспособны согреть.
Вновь выбираясь наверх,
боязно встретить руины,
Но межсезонье у нас
часто страшнее, чем смерть.

Вросший за годы в скамью,
дремлет измученный гений
(Мнение есть, что мы все –
чей-то не лучший из снов).
Вот подойти бы к нему,
словно безумец-Евгений,
Крикнуть: «Милейший, очнись!
Хватит, достаточно, стоп!»

Белая липнет шрапнель
к жёлтому телу собора.
Слишком для криков устал
вычурный чёрный район.
Зубы сомкнули дома:
мол, не до разговоров.
Крошит размоченный снег
неба шершавый бетон.

Кутаясь зябко в шинель,
жаждет трамвая прохожий.
В коконе мыслей-шарфов
все мы, по сути, одни.
Всякий входящий сюда,
бойся и будь осторожен:
В Городе Белых Ночей
самые чёрные дни.

@темы: Къ сему руку приложилъ, Стихи

From streets to Stratosphere

главная