фон Штырман
За культуру ответишь!
На доске король - ни ферзя, ни пешек,
Из похода всадник вернулся пешим,
Заглянул в свой дом, обалдел, опешил,
Подождал, распахнул окно…
За окном на квадраты разбиты пашни,
По краям разрушены обе башни,
Тишина вокруг, ни друзей, ни барышень -
Вот такое тебе кино…

И застыл король, как колона в храме,
Как кувшин с букетом в оконной раме.
Не спросить у папы, не поплакать маме,
Сыро, холодно и не зги…
У деревьев снаружи застыла крона,
Не летит скворец, не мычит корова,
Недвижим король: тяжела корона -
Давит тяжестью на мозги…

И стоит король ни живой, ни мертвый:
Этот замок был вымазан прежде медом,
Он всегда, во все дни был забит народом,
Он светился, гремел и выл.
Здесь не спрашивали аусвайсы,
Здесь лилось вино и звучали вальсы,
Здесь теряли дамы головы, влюбляясь
Во всадников без головы!..

И король собирается тихо с духом:
Бьется пульс где-то там на виске над ухом.
Он стоит над замерзшей рекой с испугом
И боится ступить на лед.
Он не видит совсем берегов в тумане,
Он застыл как последняя капля в кране.
И король, как возлюбленный к своей крале,
Тихо делает шаг вперед.

И тот час в ответ на движение, глухо,
Из глубин доски началась движуха,
От которой мрак, от которой жутко,
От которой застынет взгляд!
У короля совсем отлетела клемма:
Он стоит словно цапля, поджав колено,
И как корабль, давший смертельного крена,
Тихо делает шаг назад.

И горит король, как свеча из воска,
И вокруг него закружилось войско,
И в глазах темно, под ногами скользко,
И летят миллиарды стрел.
Как в дремучем лесу по лицу бьют ветки.
Видны пешки, кони, ладьи сквозь веки,
Боевые слоны, офицер контрразведки...
Шаг вправо, шаг влево, попытка к бегству - расстрел.

У короля мгновенно спутались карты,
Его дворец превратился в карцер,
Не сносить башки, не исправить кармы,
В феврале не увидеть март...
Королю по всему наступает крышка:
Ему шьют дело, ему светит вышка,
Он скоро получит под самое дышло
И скоро услышит мат!

После мата - тьма, тишина, забвение,
Заметка в газете: «Приговор приведен в исполнение»,
Вот справка о смерти, постановление
Суда и вот пуля в лоб…
Распишитесь вот здесь. Понимаем, потеря...
Поднимайте его, задыхаясь, потея,
Забирайте это королевское тело,
И кладите его прямо в гроб.

Ваш король во гробу будет тих и черен,
Голова его превратится в череп,
В нем не будет глаз, и отвиснет челюсть,
Отовсюду сразу полезут черви,
Отовсюду сразу полезут черти -
Все, пора уводить детей.
Если финиш датирован днем вчерашним,
Если замок пуст, и погибла пашня,
Если жизни нет - умирать не страшно:
Много будет еще смертей!..

И король в феврале не дождался марта.
Ему не хотелось ни шаха, ни мата,
Он посмотрел на них и сказал: «Ребята,
Пока вы дохнете от тоски,
Ваши портреты давно превратились в шаржи.
Это как с чужой королевой затеять шашни,
Это не шахматы - это шашки!» -
Он перепрыгнул их и ушел с доски.

И публика аплодировала ему все дольше и дольше,
И громко свистела, и била в ладоши,
Кричала ему: «Какой ты хороший!»
И несла ему горы цветов.
Он шел, посылая всех к чертовой матери,
На ходу избавляясь от короны и мантии,
И по слухам, сейчас скрывается где то на Мальте,
Держа палец на кнопке часов.

© А. Васильев.

@темы: Стихи, Сплин, Песни