Представляешь ли ты, пернатая, в своих цветах спелой вишни, хны и морёного дуба, насколько всё серьёзно? Я и сам не знаю, насколько. Знаю только, что эта штука живёт у меня внутри уже несколько лет и периодически выплёскивается в странное.
Не у каждого пса есть свой ястреб-хранитель.
Я-то знаю. В хвосте собирая репей
из затрёпанных чувств и подержанных литер,
и уткнувшись в колени какой-нибудь Ей,
чтобы через ступеньку пустотные раны
ты зашила пером мне и кофе прижгла.
И польются из зоба потоком поганым
пред тобой все мои, все собачьи дела.
Я хотел не того. Не нужны мне психолог,
врач, палач или поршень. Будь просто святой.
Ты - правитель небес. А я, видимо, олух.
Только олух счастливей, поскольку он - твой.
Это пошло – скулить на дырявую полночь.
Так что костью заткнув призывающий крик,
Я смотрю в эту высь. И надеюсь, что помнишь.
Но куда моим лапам до крыльев твоих.