Вот жизнь пошла: даже что случилось объяснять некогда! Но выглядит это всё именно так:

Вот все мои приятели,
Художники, писатели,
Собрались под окном.
Кто с пивом, кто с вином,
Кто с аспирином.
Им хочется немногого:
Креплёного столового,
А можно и ерша,
Чтоб вздрогнула душа
И воспарила.

И надо бы выйти к ним в платьи простом,
Поехать на Клязьму, бухнуть под кустом, но...

График, у меня есть график,
А всё, что не по графику -
Нафиг, нафиг!

Вот девочки красивые,
Петровны да Васильевны,
В окошко мне глядят.
И так меня хотят,
Что чуть не плачут.
Они такие бодрые,
Такие крутобёдрые,
Шуршат вокруг меня,
И жестами манят,
И так и скачут.

И надо бы сделать ответный манёвр,
Десяток-другой завалить на ковёр, но...

График, у меня есть график,
А всё, что не по графику -
Нафиг, нафиг!

Мне кажется, жизнь
Идёт за стеной,
А я сквозь неё
Пробежать не могу.
Останься со мной,
Попробуй со мной.
Хотя бы вот так,
Хотя б на бе-

гу-бегу-бегу-бегу,
По графику, по графику
С хронометром в руке.
Так сел бы в уголке,
Да там и сдох бы!
Чтоб ангелы господние,
Прикинутые, модные
Взглянули мне в глаза,
А я бы им сказал,
Так, ради хохмы,

Что, как бы, готов бы отдать все долги,
И с чистой душою откинуть коньки, но...

Нафиг, идите нафиг!
И, кстати, заберите свой
График нафиг!

А. Кортнев